Ni torpe ni bobo: idiota.

Ya tenía buenas referencias del libro. Varios amigos me lo habían recomendado. Incluso una vez lo regalé (sin haberlo leído previamente). La sinopsis y crítica de la solapa me hacían pensar que se trataba de una gran novela. Hablo de Historia de un idiota contada por él mismo, de Félix de Azúa. No sé si podrá convertirse en un libro de cabecera para el ser humano de fin de siglo (el pasado) y dudo que se convierta en lectura obligatoria en bachillerato, como propuso algún crítico. Lo que me ha despertado curiosidad, entre otras cosas, es que la literatura humorística de corte intelectual no ha nacido con Woody Allen. Ni siquiera con Juan Ruiz, Arcipreste de Hita. En Azúa existe, además, una lograda orfebrería literaria, no exenta de una desproporcionada mala leche. Sólo un pero: su localismo, es decir, su intención de que al final todo o casi todo tenga nombres y apellidos identificables, restan a la obra su carácter desenfadadamente universal. Pecata minuta, comparado con el enorme placer de leerse frente a un espejo.

Son pocos, me digo, los escritores con los que mantengo una actitud contradictoria. Soy capaz de criticarles y defenderles en menos de cinco minutos. Me ocurre con Unamuno. Cosas de la flema literaria.